(...) escribiendo

No me gustan las palabras no dichas.

Por eso te las decía.

Y escribía cosas como (...)  "sé que estás viendo los puntitos de escribirte el mensaje" (...) escribiendo (...) escribiendo  (...) escribiendo (...) "y que te resulta incómodo, porque no quieres recibir mensajes míos. Pero me gusta esta pequeña venganza sin sentido." (...) "Que no sepas si te escribo para decirte que te añoro, que te deseo, te quiero o qué coño" (...) "y mientras tú, ahí, viendo los puntitos;" (...) "los tres." (...) escribiendo (...) escribiendo (...) escribiendo (...) "Y ¿sabes qué?" (...) "En tu puta vida te van a querer como yo, y te lo mereces" (...) "pasarás, como los tres puntitos," (...) "y nunca lo sabrás, porque sólo te has sentido incómoda con" (...) "los tres putos puntitos" (...) "y tú pensando" (...) "¿Qué estará escribiendo este pesado?"  escribiendo (...) escribiendo (...) escribiendo (...).

No me gustan las palabras no dichas.

Por eso las borré todas antes de enviarlas.

(...) escribiendo

(...) Escribiendo, Álvaro Hernando

febrero

Odio febrero.

Es frío.

El aire es amargo.

Los planetas se alinean.

Hacen suyas mis palabras y mías sus ausencias.

Odio febrero,
                       aunque vuelva.

(Febrero, Álvaro Hernando)

Volar

Volar


Y, con las prisas,
olvidó
que la sangre
ata
      venas
                corazón
                              y vida.

Ay, tu noestar
es hogar
para ecos
de palabras
de amor
       escritas
            para volar
                       sin pudor.

(Volar, Álvaro Hernando)

Kintsugi

Kintsugi

El oro busca las grietas
y las cubre, obsceno,
y las monta, el oro,
haciéndome
la cicatriz antigua.

Me penetra las derrotas
encuentra todos mis rotos
me busca              en la pérdida,
el barro cocido,
el hueco
y me lo cose a su ley.

El oro, locuaz,
la porcelana,
sucinta
se trenzan
casi en baile rasante
con la música
perfecta para un baile al vuelo
de boda
y la vida en veda.

Y se produce el prodigio
de pequeña derrota muerta
y la luz vuelve a los pasos
aún solitarios                   firmes.
Abrázalos todos,
resonados en abrazos, saltos, tacones,
construye de ellos
un recuerdo de belleza
y entiérralo por siempre
en incandescente agua.

Beber aire
masticar agua
respirar fuego
acariciar lo tenebroso
y elevarse
sobre quien eligió no SER
sin lágrima
ni odio en penumbra
ni amor agraz.

Hay quien suicida
se rompe
buscando en su libertad
ser vereda de oro amada,
por el desierto seco de loza mate,
y ser kintsugi
venerado
y expuesto a la soledad
de no volver a ser tocado.

Necedad, el deseo
de que alguien rellene con oro
nuestras grietas.

(Kintsugi, Álvaro Hernando)

El borracho en Public House

El borracho en Public House

Le amaneció a destiempo 

y le descubrió

la luz, inundado de palabras
obtusas y superlativas

de cálida gasa iridiscente
y silenciosas

mucho antes del alba.

Me miré las manos

no estaban

no eran mías

                 invisibles.

Miré mis piernas

no pesaban

no había

                 invisibles.

Miré mi vientre

y su presencia 

era pura sangre

                 invisible.

Traté de gritar,

de llorar, 

de arañarme

todo          invisible.

Entendí por fin;

dejó de mirarme

y a pesar de su fe

paré mi camino
aletargado

por el valle.

Ya no me busco

en otra silueta

que la del reflejo

de mí, en sus recuerdos,

y trago
amarga
helada la cerveza.

Entre él
y yo
hay una fina pared
labrada con los nombres de los ausentes
que nos amaron
o apartaron en repudio.

(en Geografía del Alma, Álvaro Hernando)

Olvido

Olvido

Olvido
en el tiempo de morir, olvido.
Entender la mentira
como una forma de arropar la despedida.
El pelo húmedo
vistiendo la pobre culpa
que un secreto no merece.
Los celos, pequeña muerte
del canto y crepitar del fuego.

Pintar de soledad
la llama que del árbol al viento
copia la danza.
Baila el fuego
en la idea de engañar al tiempo,
esquiva una confesión
no puede arderse lejos
se atrapa en un tango de insidia,
tenebrosa luz
y la llama se parte
cruje sonando a chasquido
de rama desaparecida
y sabia
que decide retirarse.

Olvido, de la rama
al fuego, olvido.
De la mentira al ego:
olvido.
Abrazo crecer de nuevo,
nuevos retoños verdes,
nuevas flores de adelfa
nuevo estéril fruto
a la espera de otro incendio,
o nueva esencia de hombre
esperando al próximo invierno.

Lágrimas de argila
ramas preñadas del tejo
íntimo susurro a medias
sigilosos perdón y certeza
del propio árbol del veneno.
Se viste de ceniza
y perdona,
el olvido, bailando.
Y mientras tú y tu cabello
húmedo
danzando el tango
del fuego.

(De Geografía del alma, Álvaro Hernando)

Se arda todo

non multi faciendum esse vivere, sed bene vivere


Que todo arda
¿no has tenido la necesidad de quemarlo,
aunque duela?
Dejar que se descomponga en cenizas
que desaparezca todo
al son del fuego y del viento
que no quede nada
que todo arda.

¿No te parece mágico
ver el dolor arder
hasta desaparecer?
Como si uno pudiera rehacer su pasado
reescribir una carta en la manga
adoptar una pose abandonada
atribularse voluntariamente en la mudanza
que todo arda.

La poesía pop: arda;
el exnovio varado en tu sombra: arda;
el insultante modernismo de la tortura: arda;
la pasión en la necesidad: arda;
que arda todo
que todo baile en la llama
con ese pánico tranquilo
de Zenón fascinado.

Quemar los tatuajes,
arder los recuerdos hasta que formen parte
de la ceniza de ocaso;
cremar las esperanzas mudas
dejarlas en señal de humo
al menos
vestigio de anhelo
que se vean y asfixien.

¿No crees que es mejor quemarlo todo,
lo que te ata y atrapa?
Como quitando de la cuenta a esas terceras
que no fueron la vencida;
como pintura puesta en tela de locura;
o como la i incandescente sobre el punto,
por pensar algo distinto.
Arda todo.

Mira, mejor que arda, haz caso del fuego
que no entiende de monótonos ritmos de baile
ni de pasos aburridos
y mucho menos, eternos.
Y mientras arda
contempla lo que se pierde
salta el Aqueronte
apasiónate y danza.